Bichinho

Olá, BichinhoBichinho assassino!Bichinho Branco de Pelado.Te como, assimde longe, sem querer e saber,com o meu másculo sensível, invisívelmenteatravés do veículo silencioso de sua face,corro as mãos,no selvagen de teu corpo,sob minha visão: ( poco confiável).Bailaria horrivelmente trepadaen cima de um banquinho pretode madeira clássica,pra você rir de mim...Atropeçaria nos sacos preto de lixos nas ruas da cidade noturna,só pra você rir de mim...(mesmo sabendo que você já deve estar rindo de mim)Caio.Me impressionao que quer me impressionar;A pressão ocupa um lugar de imaginações,onde eu sempre vou morar.Quando te vi, Bichinho Assassinoassassinas-te o que já está assassinado em mim,me conseguiu ferir cuidadosamentecom minha própia arma; o abandono!e íntima e inquietanteme mato.O aroma de sangue; Que doce!!Entra por meu narizcomo uma metastase vitalatingindo todo meu corpo.Os olhares condescendentes.. passaram: me molestam.Você, doce-fel, acaricia-me só no: Estar.Para esta miragem de face tua, sairem de minhas imaginaçõesTenho que meter-me junto ao motor das piscinas antigas, ruidosas e escuras:Nesse escuro vejo seu Branco BichoNesse ruido, o silêncio de sua faceO mundo corre... eu sempre igual...com meus passos lúdicos,e pele feromoniais...Bichinho, ver-te é como o pôr-do-soltão distanteinalcansávelmas presente... y, apósAlegria de lírios...Seria a que, acariciaria seu rosto e corpo todo com creme...Mas te incomodarias: Tenho mãos pequenas...
eu.

necesseito livrar-me logo disso

todo o que amo.. esta longe.. por razões geograficas ou não.. estão:
mortes, umas tantas cinco....
por motivos geográficos, umas tantas quatros...
Não estou conseguindo compartilhar alguns momentos de reflexões humanas do momento, nenhum momento por falta de aldição; adicta de falar, falar, falar...
As pessos são muito rápidas e logo encontram uma fuga para escapar do que te provoca nautalmente uma atitude de um simples ato de sentarse..ou caminhar e conversar.. a troca.. não é mais válida se não esta visivelmete seu interesse de ganho no própio movimente de troca... tem que ganhar algo: elogios, tempo, imagem..chupação de meias e levantamento de egos..mas nada que pode ser até maior que tudo isso.. e você ficará pastando como um gado mendigo em meio de uma grande cidade.... porque? jovejinhos-anjinhos brilhantes de papais?... tem tudo de base exencial a sobrevivêcia, que fazem?... visito vários de vocês, e, não passa de um talento mal desenvolvido, reprimido no próprio espaço criado e afirmado, assinado por deus-da-sagrada-prisão-familiar, seja o modo que for, pequenos burgueses..... pense o que quiserem.. me chingam se for capaz, mas que seja com temperatura.. senão não vale... seja que for.. que estado de vida. que condições.. estão fazendo pouco. eu mesmo;;; como milhões.... mas de outra época. ¨abandonaram¨seus trapos de seda.. e arancaram sangue em pleno setor funcioal público das cidades.... Mas querem que inflem o ego.. isso sim!!! Também nasci em berço de ¨ouro¨, sou filha de médico.. quem sabe são minhas íntimas pessoas queridas e um pouco mais humanas...nunca usei esta imagem.. só em atos embriagados acerca de amigos-poucos- ¨todo filho de médico é louco¨ o que diziam...
Quando conheço uma casa... de mosdestia parte conheço todos os becos e rincones... de certo modo uma pessoa.. quando ela sem o orguho um pouco mais em baixa..ou mais aberto... me aprofundo muito mais.. a morte.. a conheço... já debrucei em ataúdes de vó e de dois irmãos e amigos, e até de cor-de-rosa bebê... não sou nada... quem me vê menos ainda sou... não me importa de certo modo no meu viver.. sei que cheia de vida terei morte cheia de energia... E você até quando sentará no seu divã espelhado, esperando aterapia do medo e o aplauso do público?.... Cutuca e a vida te aplausarás.... mesmo diantes de sua morte vital...

Gurdjieff

¨Leve en conta o que as pessoas pensam de você, e não o que dizem.¨
¨Se você não for dotado de espírito crítico, sua presença aqui é inutil.¨

Largo da Ordem

Largo da Ordem?
esta muito em ordem segundo a ordem militar-política da arte...
Por Favor gentes!!!
É um grande vazio... Memorial da Cidade?
que memória-paralizada-vazia... paralizou???
A arte esta a cada dia mais escondida, e selecionada para poucos:
(nenhuma novidade)
Onde poderia estar acontecendo, aí neste espaço, O dia das pinturas, o dia das poesias.. os dia de teatro na rua...Dia dos músicos... Dias ocupando o vazio da Ordem.

Medo dos delinguentes? é impossível negar a existência deles.. já que a própia ajuda para que eles se mantém vivos.. é esta própia seleção.
Não tem cura, para um país de medos e expectativas pessoais: Fracasso!!!!!

Diachu....

As ruas estão lotadas de gentes... de autos.. de casas... edifício.. coletivos... bicis... e objetos monumentais... Óbvio!! competições, doenças, modas, produtos quimícos, objetos e mais objetos inúteis, e muitas gentes- objetos- inúteis...
Têm também muitos poetas de mentiras.. de modas.. E músicos e gentes brilhantes, 0,1%... Tristezas, desesperos, , desesperados risos vazios -e- angustiados.. desprezos e auto-afirmação exasperadora por conta de serem mais um número.... ideologias.. muita verdades..
Não vale trazer mais nem um ser humano neste mundo... Todos sem exeçaõ morrerão como robos, assim como viverão como robos, pensarão por extensão, comemos, vestirão, poetizarão a mesma brancura da lua... eternamente falarão de Freud... teorizarão os mesmos iluminados de outra época, os mesmos mortos de sempre... Porque o ser humano é muito adaptável e se adaptou a repetição e ao comodismo de seus própios sentidos...
Um ou outro louco que se manifesta com o novo revoltoso, vai parar na prisão policial ou na prisão do manicômio.
Não existe mais sentido, se o único seria amar seu filho... Nos impedem?
Porquê a guerra da superioridade começa dentro da própia casa. Mesmo quando um não quer, os dois brigam.
Não há esperança, nem respeito, porque o amor terminou.

Minha Romaria

Quero minha avô
é minha romaria
Quero minha avô
ela é minha romaria,
Me ilumine minha vovozinha!!!
Peço por minha solidão,
Você me ensinou não rezar,
ensinou-me olhar, com seu olhar infinito...
Olhar todo túnel escuro
com meus olhos docê de azul,
e com os meus verdes, a ver, a natureza verde
Olha para mim, vovozinha,
me encontro num cantinho de um mundão
sozinha....
Homens? jogaram seu sexo em minha cara,
e me dá asco, ao ver-los passando nas ruas...
Mulheres? jogaram seus cabelos perfumes-seda, em minha cara,
dando-me asco delas...
E as minhas crianças, vovozinha, jogaram essência de mel, suavemente em todo meu corpo,
e narinas adentro...
E está difícil vovozinha, suportar estes homens e mulheres rasparem meu corpo com faca afiada,
sacando minha essência, com a lei dos homens, sem amor.
Não há lei superior a este amor.
É um ataque epilético estar vendo entre os cegos.
Quero minha avô.
Quero minha avô.
Queria a minha vida que esta com águas em minhas mãos pequenas e pálidas.

¨Flores para os mortos...¨

Não quero aqui, pequenos amigos, ser vitíma, pode até ser mas não no sentido contaminado da palavra vitíma moderninha...
Tudo aqui abaixo. ou o pouco aqui abaixo, é descrito à um convite a uma extensa tragédia-perdida na modernidade atual.
Tudo é real... sem flores, sen rosas... ¨flores aos mortos ¨.... ( Tenesse)
Bê.